Ali Smith, un mundo controlado y en resistencia

La parábola escogida por Smith en su magnífica y distópica novela 'Glifo' se sumerge brillantemente, a través de una sucesión de espejos narrativos que se van enlazando e injertando en distintas épocas y escenarios, en cuestiones sociales y políticas propias de nuestra época.

En un futuro cercano, tan inquietante como fácil de imaginar, en una Gran Bretaña donde ya han llegado muchas cosas ahora levemente imaginadas, Ali Smith mezcla a lo largo de diversas historias la experiencia traumática de guerras del pasado, la obsesión de una sociedad por fabricar sin cesar armamento para defenderse, la eliminación de los humanos en favor de máquinas artificiales y, al mismo tiempo, la resistencia y la rebeldía de personas que se niegan resueltamente a someterse a la autoridad.

Y lo hacen a través del poder de las palabras y de una multitud de historias, alegóricas, violentas, luminosas y perturbadoras imposibles de cancelar desde el comienzo de los tiempos.

Como sacada de 'Un mundo feliz' de Aldous Huxley, aquí no estamos en una dictadura directa y de clara confrontación y represión brutal ante unos ciudadanos manipulados. El método es la persuasión y el adoctrinamiento por medios más complejos y tortuosos. La historia está protagonizada por dos hermanas, Petra, que de adolescente se hacía pasar por médium, capaz de convocar fantasmas, y Patricia, o Patch.

Esta última, en estos momentos está enfadada con la IA que le ha hecho perder su trabajo. Aunque más bien ha sido una autoridad sin rostro «que decide lo que es ser humano». Ser persona siempre implicará la metafísica, argumenta una de las hermanas, y «la IA no tiene metafísica».

Mientras tanto, en la calle, una juventud, como es el caso de Bill, la hija de Patch, se niega a someterse: «Mirad lo que está pasando, centraos en lo que pasa de verdad», les reprocha Bill a su madre y su tía, inmersas en historias y fantasmas del pasado, como el silencioso espíritu del caballo Glifo, que se les ha metido en la habitación y que es fruto de esas historias crueles o maravillosas «que hechizan y que con un solo detalle dicen todo». Todos por igual están controlados, vigilados, cancelados o calificados como individuos más o menos amenazantes.

En la tele pública entrevistan a gente furiosa con banderas que hablan de «un ejército invasor, un ejército camuflado, queremos que nuestras mujeres e hijos vayan seguros por la calle». El poder dominante, como en todas las dictaduras, les ha dicho a los ciudadanos que viene «un mundo nuevo», un «nuevo orden» que cambiará todo irremediablemente y que es inútil resistirse. Los cuentos, las historias, la creación humana se desprecia, encarnan una forma obstinada de perversidad que va contra los nuevos tiempos.

Lo otro, rescatar en la imaginación fantasmas y caballos que murieron en el frente durante la Primera Guerra Mundial, junto al joven soldado que los protegía, solo puede significar una forma de alienación, de locura. Como aquella que Nietzsche sufrió un día, en Turín, cuando fue a abrazar un caballo que estaba siendo maltratado.